23 août 2007
Pluies
Pluie pluie pluie. C'est comme un mois de septembre pressé d'en finir avec l'été. Alors on sort le plaid vert amande, on s'enroule, on se fait un petit tas de livres, de ceux qui réchauffent et dont il faut se rapprocher : Le Journal d''un écrivain de Virginia Woolf, des Lettres de Proust, ou de Madame de Sévigné. Le soir, on se fait violence, on dit "bonsoir" à celui qui entre, on se désenroule. On parle un peu comme un livre, on hésite, on bégaie quelques phrases que l'on voudrait jolies et chaleureuses. L'autre n'est pas dupe, il vous rassoit gentiment dans votre livre, s'affaire ailleurs.
Temps ponctué de regards noyés, loin derrière la vitre, il fait sombre déjà. Et déjà il faut se lever, dîner, parler encore.
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